Der geniale Jude. Die Wiederentdeckung von Mario „Teddy“ Castelnuovo-Tedesco, einem außergewöhnlichen Komponisten.

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Zurückhaltend, kultiviert, elegant – die höchste Eleganz der Bescheidenheit – nannten sie ihn in Los Angeles „Teddy“, eine pragmatische Verkürzung eines Nachnamens solider florentinischer Abstammung: Castelnuovo-Tedesco. Die Szene spielt in den späten 1940er Jahren. Sein Name war Mario. Der 50-Jährige (er wurde 1895 geboren) war von Beruf Komponist. Doch damals bestand seine Hauptbeschäftigung darin, jungen Männern Anfang 20 zu Hause Privatunterricht zu geben. Ihre Namen lassen etwas vermuten: André Previn, Jerry Goldsmith, John Williams, Nelson Riddle, Lionel Newman. Was hatten sie gemeinsam? Fast alle von ihnen würden viele Jahre später einen Oscar für ihre Filmmusik gewinnen. Und warum nahmen sie alle Unterricht bei Maestro Mario alias Teddy? Weil es in Los Angeles niemanden wie ihn gab; niemanden, der so viel über Komposition, Fugen, Kontrapunkt, Musikgeschichte, Oper, Instrumente und Klangfarben wusste wie er. Tatsächlich gab es mindestens zwei Leute seines Niveaus, und sie waren in Beverly Hills sogar Nachbarn: Igor Strawinsky und Arnold Schönberg. Auch sie waren Überläufer. Aber sie waren internationale Stars, er nicht: Er war ein unbekannter Zauberer der Orchestrierung und in dieser Hinsicht konkurrenzlos. Tatsächlich hatte er etwa zehn Jahre lang als Ghostwriter für Hollywood-Studios gearbeitet. Er war ein bisschen wie Tarantinos Mister Wolf: Er löste Probleme. Wenn es die Musik für eine schwierige Szene zu schreiben galt, riefen sie ihn an. Einmal bat ihn ein Produzent um eine viersätzige Sinfonie: Sie dauerte dreieinhalb Minuten! Er machte sie. Einige Jahre lang hatte er ein festes Gehalt bei Metro-Goldwyn-Mayer bezogen, dann bot es sich für ihn an, sich selbstständig zu machen, und so arbeitete er nebenbei für Columbia Pictures. Er war der Ernährer des Lebens. Er war mit Clara verheiratet und hatte zwei kleine Kinder: Das Haus in Beverly Hills war schlicht, mit drei Zimmern zur Miete.

Warum lebt er seit 1943 im Exil in Kalifornien, wo er Privatunterricht gibt und Arrangements für Vidor, Cukor und Clair trifft? Ganz einfach: Er war Jude.

Er wurde in eine wohlhabende Familie in Florenz hineingeboren und war ein Wunderkind. Er studierte bei Ildebrando Pizzetti, der zusammen mit Gian Francesco Malipiero und Ottorino Respighi zum Löwentrio der „Generation der Achtziger“ (des 19. Jahrhunderts) gehörte, den feierlichen Leuchttürmen des italienischen Musikestablishments. Zur Vorbereitung auf sein Abschlussexamen am Konservatorium schrieb er ein Jahr lang jeden Tag eine Fuge: 365 Fugen. Alfredo Casella startete seine Karriere in Europa. Als er ein Violinkonzert (Die Propheten) schrieb, suchte ihn der Litauer Jascha Heifetz auf, und Arturo Toscanini dirigierte ihn in New York. Ein spanischer Gitarrist namens Andrés Segovia, sein Zeitgenosse, wollte, dass Mario neue Musik für ihn schrieb, und er gab ihm die von Paganini inspirierte Caprice des Teufels. Der legendäre deutsch-französische Pianist Walter Gieseking fügte in seine Programme zwischen Bach und Beethoven ein exquisites Stück aus Carduccis I cipressi ein: Es war seins. Dann trafen sie sich, und er bat ihn, eine Suite zu komponieren, die Wiener Rhapsodie, die er verewigte. Der russische Cellovirtuose Gregor Piatigorsky gab ihm 1932 ein Konzert in Auftrag, und 1935 dirigierte ihn Toscanini erneut mit den New Yorker Philharmonikern. Warum also finden wir ihn 1943 im Exil in Kalifornien, wo er Privatunterricht gab und die Arrangements von Charles Vidor, George Cukor und René Clair spielte? Ganz einfach: Mario Castelnuovo-Tedesco war Jude.

Ein Jahr lang schrieb er jeden Tag eine Fuge für seine Abschlussprüfung am Konservatorium: 365 Fugen. Casella, Heifetz und Toscanini wollten ihn.

1939 floh er vor den faschistischen Rassengesetzen und kehrte nach dem Krieg nie wieder in seine Heimatstadt zurück, obwohl ihm die Leitung mehrerer Konservatorien angeboten worden war. Er starb 1968 in Los Angeles . Zu diesem Zeitpunkt war sein Name, mit Ausnahme der Gitarristen, fast vergessen. Segovia hatte einen Präzedenzfall geschaffen. Doch in Wirklichkeit war der talentierteste, produktivste und bekannteste italienische Komponist der Zwischenkriegszeit von der Bildfläche verschwunden. Dennoch komponierte, schrieb und arbeitete er weiter mit seinen Kollegen: Konzerte, Vokal- und Chormusik, Quartette, Quintette und Musiktheater. Doch dann war es zu spät: Die Nachkriegszeit brachte neue Trends, sein Name erinnerte an eine vergessene Periode der italienischen Geschichte, und seine Musik blieb im Klischee des Passéismus und der Antiquität gefangen. Nichts hätte ferner von der Wahrheit sein können, und er, der über die Klarheit der Vision und die künstlerische Solidität eines Renaissance-Handwerkers verfügte, war nicht beunruhigt. Er wusste, dass die Zeit ein Gentleman ist.

Tatsächlich entdeckt die Welt seit einigen Jahren den Namen Mario Castelnuovo-Tedesco wieder, und seine Musik hat endlich ihren rechtmäßigen Platz in der zeitgenössischen Musik zurückerobert. Seit einem Jahrzehnt veröffentlicht Edizioni Curci eine Sonderreihe mit den zahlreichen unveröffentlichten Partituren der Library of Congress in Washington. Derselbe Verlag veröffentlicht 2018 auch die wunderschöne Biografie des Komponisten, verfasst von Angelo Gilardino, Gitarrist und Musikwissenschaftler, mit dem Titel „Ein Florentiner in Beverly Hills“. Gilardino beleuchtet unter anderem die Lebensereignisse Castelnuovo-Tedescos, die in seiner Autobiografie (A Life of Music, Cadmo 2005) ausgelassen wurden , auch weil Gilardino in seinen späteren Jahren ein Freund und Brieffreund des Komponisten war und durch Briefe aus erster Hand davon hörte. Vor einigen Jahren nahm der Geiger Domenico Nordio das berühmte Konzert „I profeta“ für Sony mit dem Orchestra della Svizzera Italiana und Tito Ceccherini auf. Das Label Naxos dokumentiert seit Jahren insbesondere Werke für Gitarre, dank Interpreten wie Andrea De Vitis, dem Südkoreaner Bokyung Byun, der Russin Irina Kulikova und dem großen kroatischen Virtuosen Zoran Ducik.

Doch damit nicht genug: Die drei Streichquartette wurden kürzlich wiederentdeckt, ebenfalls von Naxos, in einer wunderbaren Interpretation des Adorno Quartetts, einem italienischen Ensemble hochkarätiger junger Musiker. Die CD der Quintette erscheint in Kürze mit Adorno und dem Pianisten Alessandro Marangoni, der sich seit langem mit der Klaviermusik des Florentiners beschäftigt und die Klavier- und Cellosonaten mit Enrico Dindo aufgenommen hat. Darüber hinaus hat Marangoni die erste großartige Gesamtfassung von Evangélion (1947) eingespielt, einer Sammlung von 28 kurzen Stücken, die das Leben Jesu nachzeichnen. Und hier beginnen wir, einen der eigentümlichsten Aspekte dieses großen Künstlers zu entdecken: den Juden, der das Leben Christi vertonte und dies mit einer Vielfalt an Stimmungen, Sinnlichkeit, Vorstellungskraft und Kraft tat, die ihn als einen der originellsten und modernsten Komponisten seiner Zeit ausweisen: Dieselben Merkmale finden sich in den Quartetten, sogar im dritten, die alle von Erinnerungen an die toskanische Landschaft inspiriert sind: Aber seine Musik ist von einer antisentimentalen Nostalgie geprägt, und obwohl sie weit entfernt ist vom Impressionismus eines Debussy (den er dennoch bewunderte und studierte), klingt seine Musik heute wie die eindringliche Übersetzung außergewöhnlicher innerer Visionen.

Er vertonte das Leben Christi mit einer Vielfalt an Stimmungen, Sinnlichkeit, Fantasie und Kraft, die ihn als einen der Modernsten seiner Zeit ausweisen.

Man warf ihm Neoklassizismus vor, doch seinem Nachbarn Strawinsky machte dasselbe Missverständnis zu schaffen: Tatsächlich hatte auch Castelnuovo-Tedesco, genau wie der Russe, die gesamte Musikgeschichte nachgezeichnet und überarbeitet, wobei er sich besonders für antike Musik, hellenische Modalskalen und traditionelle jüdische Musik interessierte. 1943 schrieb er für die Kantoren und Organisten der Synagoge von Los Angeles einen Gottesdienst für den Sabbatabend (gewidmet seiner verstorbenen Mutter, die nie wieder gesehen wurde), allerdings polyphon statt monodisch – nicht überraschend nannte ihn sein Lehrer Pizzetti scherzhaft „den jüdischen Monteverdi“. Das Alte Testament war eine wichtige Inspirationsquelle, doch es scheint klar, dass der Komponist weniger von religiösen Gefühlen getrieben war als vielmehr von einem Interesse an menschlichen Figuren, Legenden, Geschichten und vor allem daran, wie diese im Laufe der Jahrhunderte in musikalisches Material umgesetzt wurden. Das Konzert „Die Propheten“, sein Meisterwerk, entstand zwar vor seiner Emigration, spiegelt aber das der Diaspora innewohnende Verlustgefühl wider – ein tragisches, aber zugleich lebenswichtiges Gefühl. Es ist merkwürdig, sich beim Hören vorzustellen, dass sein Schüler John Williams später den Soundtrack zu Spielbergs „Schindlers Liste“ schrieb, mit dieser herzzerreißenden Violinklage, die eindeutig vom jüdischen Melodieuniversum inspiriert ist. Letztlich spiegelt Castelnuovo-Tedescos Musik ein Schicksal wider, wenn auch ein schmerzhaftes und unerwünschtes: eine Weltoffenheit und Neugier, die der „ausgebeulten“ (wie er es beschrieb) italienischen Musikwelt sicherlich nicht lieb gewesen wäre.

Während sein Lehrer Pizzetti und andere bedeutende Musiker 1925 das „Manifest der faschistischen Intellektuellen“ unterzeichneten, fuhr er nach Viareggio, um dort in der Abenddämmerung seine erste Oper, La Mandragola (nach Machiavelli), einem gewissen Giacomo Puccini vorzulegen, der ihr seine Zustimmung gab und einige Änderungen vornahm. Er traf sich regelmäßig mit dem Spanier Manuel de Falla. Er las Prousts Recherche und ignorierte dabei die Vorgaben von Benedetto Croce, dessen Idealismus auch sein musikalisches Leben beeinflusste. Er spielte französische Avantgardemusik auf dem Klavier, die auch seinem Freund Nino Rota („meinem jüngeren Bruder“) so am Herzen lag, und genoss das Wohlwollen und die Wertschätzung von Gabriele D'Annunzio, der ihn zusammen mit der französischen Sopranistin Madeleine Grey, einer berühmten Interpretin von Ravel und Debussy, ins Vittoriale einlud , mit der der damals dreißigjährige Castelnuovo-Tedesco hier und da Konzerte gab – es ist nicht klar, ob der Dichter mehr an der Sopranistin mit dem Doppelhals oder an der Pianistin interessiert war (es bestehen einige Zweifel).

Eines ist sicher: Wie Gilardino schreibt, war der Toskaner ein „falscher Konservativer“, ein moderner Künstler ohne ikonoklastische Obsessionen. Seine Musik war populär, frisch, kultiviert, solide, reich an kulturellen Bezügen und eindeutig neuartig. 1936 wandte sich Luigi Pirandello wegen der Musik zu I giganti della montagna an ihn, die der Dramatiker dem Maggio Musicale Fiorentino versprochen hatte. Doch am 10. Dezember desselben Jahres starb der Autor der Sechs Personen in Rom und hinterließ das Stück unvollendet. Es wurde im folgenden Jahr aufgeführt, doch der Komponist geriet mit dem neuen Regisseur aneinander und zog die Partitur zurück.

Er war ein „falscher Konservativer“, ein moderner Künstler ohne ikonoklastischen Schnickschnack, seine Musik hatte einen frischen Geschmack, sie war raffiniert, solide

Kurz gesagt, Castelnuovo-Tedesco war mit vierzig Jahren auf dem Höhepunkt seines Erfolgs, so sehr, dass Mussolini ihn persönlich aus einer Liste von acht Namen auswählte, um die Musik für Rino Alessis Inszenierung von Savonarola in Florenz zu komponieren. Inzwischen jedoch geschah etwas: Sein Freund Gieseking, ein eingebürgerter Deutscher, war der Nationalsozialistischen Partei beigetreten und teilte ihm mit, dass er seine Musik nicht mehr öffentlich aufführen dürfe, obwohl er in einem Brief gestand, dass er zu Hause seine hebräischen Choräle spielte, die er erhaben fand. Innerhalb von zwei Jahren wurde seine Musik auch vom italienischen Rundfunk und den Theatern abgelehnt. Die Rassengesetze von 1938 brachen über ihn herein. Alessandro Pavolini, ein Freund aus Kindertagen, reagierte nicht mehr auf seine Bitten um Klarstellung. 1932 hatte Castelnuovo-Tedesco das hochmütige „Manifest italienischer Musiker für die Tradition der romantischen Kunst des 19. Jahrhunderts“ nicht unterzeichnet, und dies war nicht unbemerkt geblieben. Er war Jahre zuvor mit Pavolini aneinandergeraten, als dieser ihm vorwarf, er lobe „Griechenland und die dekadente Zivilisation“, während er ihn gleichzeitig drängte, der Erste der aufkommenden „neorömischen Zivilisation, die auf Macht und Eroberung aufbaut“, zu sein. Pavolini antwortete, er wolle lieber „der letzte Musiker einer Zivilisation sein, die er geliebt und bewundert hat, als der Erste einer neuen, zu der er keine Affinität verspürte“. Die Folge: Ihre Freundschaft wurde aufgelöst.

Es schien, als sei die Lage für ihn noch zu retten, als am 18. März 1938 im Radio ein Konzert mit nie aufgeführter Musik aus Pirandellos Feder übertragen wurde. Doch es war ein Irrlicht, denn am 2. September berichteten die Zeitungen auf den Titelseiten über das Dekret, jüdische Kinder von der Schule auszuschließen. Er befand sich zu diesem Zeitpunkt mit seinem Sohn am Mailänder Hauptbahnhof und beschloss spontan, Italien zu verlassen. Das Klima war so angespannt, dass sein Freund und Kollege Alfredo Casella, der nach Florenz reisen musste, wo er regelmäßig bei ihnen wohnte, ihm schrieb und ihn warnte, dass er ihn dieses Mal nur „in einem neutralen und arischen Haus“ treffen würde.

Es dauerte fast ein Jahr, bis er seine Papiere bekam und in Triest an Bord der „Saturnia“ ging: „Ein körperlicher Schmerz“, schrieb er in seinen Memoiren, „eine Verstümmelung, die Generalprobe für den Tod.“ Und doch begann ein neues Leben. Dank der eidesstattlichen Erklärung von Jascha Heifetz, dem vielleicht berühmtesten Geiger der Welt, der ebenfalls vor den Nazis geflohen war, landeten sie in New York. Segovia, der gegen Francos Regime gekämpft hatte und Granada nicht mehr betreten konnte, suchte stattdessen Zuflucht in Montevideo, Uruguay. In seinen letzten Monaten in Italien schrieb Castelnuovo-Tedesco trotz seiner Qualen für ihn eines seiner berühmtesten Stücke, das Konzert in D-Dur für Gitarre und Orchester. Ein überraschend freudiges Stück, denn, so sagte er, „Kunst spiegelt nicht immer die Existenz wider“. Alle halfen ihm, baten ihn um Musik, zahlten ihm tausend Dollar pro Person, doch New York ermüdete ihn schnell; er sah dieselben Streitereien, Intrigen und Eifersüchteleien, die er in seiner Heimat erlebt hatte. Sie brechen an die Westküste auf und so beginnt das zweite Leben eines Mannes, der glaubte, alles verloren zu haben, und der wie Voltaire (eine seiner Lieblingslektüren neben Shakespeares Sonetten) verstand, dass Glück buchstäblich darin besteht, seinen eigenen Garten zu pflegen, den kalifornischen des Hauses am South Clark Drive 269. Er wusste nicht, dass es ein drittes Leben geben würde: unseres, dessen Früchte wir jetzt genießen.

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